FOREVER

Essa necessidade vital de você, me impele a cantar junto com o desejo de reconstruir sensações potencialmente delicadas e dominadoras. O teu canto de pássaro encantado me submerge ao que há de pior em mim... O reconhecimento de meus abismos, antes companheiros de minha real fuga da idéia de saborear a sua apresentação mais que perfeita, com a minha boca feita de ações e escolhas, me aproxima ainda mais de suas mãos deixando-me livre para a loucura mais que perfeita, de me ver feita de sonhos e gotas vermelhas.
Você sabia que no final eu seria apenas você e que seu canto de silêncio remontava as minhas perspectivas de ouvir alguem lá de dentro, de dentro das minhas considerações, gritar que há muito eu me afastara da prática de "estar sendo - ter sido" para abrir-me numa explosão a muitos passos, para os seus longos braços que emolduravam a minha vida  a partir de então. O que eu deveria ter nas mãos , além das súplicas que me propunham ser alguma coisa?... Eu estava chegando e você devorava o que havia de melhor em mim com a verocidade do fogo em minha garganta, jogando fora os meus vazios. Procuro uma maneira melhor de me pensar com pequenos pedaços de alegria e você me esconde com esse olhar desde o princípio, me criando encantada pra poder te possuir por inteiro. A tua voz em meio a noite, rouba os meus instantes mais que condenados à desordem do querer e eu mesma me acendo nessa fogueira delicada que expurga as tuas ausências. Vem todos os dias e me devolve as minhas palavras, vem todos os dias aquecer ainda mais a mornura do teu molde em minha pele. Vem com a sua alma rios adentro até cansar de ser o vento dourado que me conduz borboleta.

Marla Oliveira.

NUA

Suas ausências desconsideravam sempre as emoções, mesmo como auxiliares de abismos desconhecidos. Ela gostava das prisões oferecidas pelos caminhos que imploravam passos largos, naufragava em enormes goles de buscas e vazios... Mas quando arriscava os saltos mais esperados, sabia que seria inevitável o mar revolto das incompreensões. Era tudo púrpura e dor, nem mesmo se sustentava no silêncio visto como maestro de seus lamentos, inventando uma súbita náusea maldita. Então, como que por súplica ao mistério considerável de suas açoes tardias, punha-se aos lamentos dos que não choram porque possuem olhos de sol.
Vivera mergulhada em projeções de chuva que não se espera, fazendo de seus dias mais líquidos possíveis. Deita-se e consegue encharcar a sua noite de risos que apenas enfeitam as sinistras horas de morte e paraíso. Afasta-te de mim, Vida! Para que eu possa caminhar por estradas onde sinto os cheiros vazios que estilhaçam a minha própria medida.
Viúva do tempo, perda diária e infinita... Tempo coagulado que traiste todas as suas sujeições de propostas. Entrega-se! Porque agora, sabia que Ela e Ela era contorno de nada, era coisa ida. Então, como gato que pula os telhados antes do amanhecer, tentou-se amar como vítima de si mesma, dizendo-se lua, raposa e ancestrais. 

Marla Oliveira.

DISCO VOADOR

Eu estou sempre aqui, olhando pela janela. Não vejo arranhões no céu nem discos voadores.
Os céus estão explorados mas vazios.
Existe um biombo de ossos perto daqui.
Eu acho que estou meio sangrando.
Eu já sei, não precisa me dizer.
Eu sou um fragmento gótico.
Eu sou um castelo projetado.
Eu sou um slide no meio do deserto.
Eu sempre quis ser isso mesmo.
Uma adolescente nua, que nunca viu discos voadores,
e que acaba capturada por um trovador de fala cinematográfica.
Eu sempre quis isso mesmo: armar hieróglifos com pedaços de tudo, restos de filmes, gestos de rua, gravações de rádio, fragmentos de TV.
Mas eu sei que os meus lábios são transmutação de alguma coisa planetária.
Quando eu beijo eu improviso mundos molhados.
Aciono gametas guardados.
Eu sou a transmutação de alguma coisa eletrônica.
Uma notícia de saturno esquecida, uma pulseira de temperaturas,
um manequim mutilado,
uma odalisca andróide que tinha uma grande dor,
que improvisou com restos de cinema e com seu amor, um disco voador.

Fausto Fawcet.

OLHOS PARA NAVEGAR

Olhos de mar, eu mergulhei porque eram bons de navegar... Fiquem vermelhos por mim, pela loucura dos saltos que dei, por todas as minhas sete vidas de felina em teu colo. Guarda esse olhar para mim e juro que as minhas luzes negras te guiarão para o infinito amor de voar... Você não me chamou de querida e foi melhor para você e muito melhor para mim. Meu amor, você não sabe amar porque nunca sofreu e não pode saber mais do que eu que a cada despertar os meus olhos viraram rios por tua ausência. Então acordo mais que a dor de ser apenas você nesses meus dias calados, entorpecidos pela poeira da busca que você me obrigou... Ah, se você me chamasse de querida eu saberia que você sabe amar, então navegaria pacientemente, pela espera desse teu mundo molhado. Mas já cansada de procurar entender a sua vontade de infinito eu nada mais digo e sei que você caminhará os seus dias a procurar saber se ainda amo ainda...

Marla Oliveira.

VOCÊ

Você tem os olhos da cor do mar... Não, você é o próprio mar! Você tem o sorriso que indica a calmaria e o movimento do céu... Não, você é o próprio céu que alarga a proporção de meu amor mais que escorregadio. Tirei você de dentro de mim e hoje sinto vontade de te devorar tranquilamente, e começo com as minhas mãos cheias de espumas e considerações. Busco a ousadia dessa cara de inocente quando finge não entender o que de mais perverso constrói, nos espaços amaldiçoados de minha alma doente e absoluta, que desliza de joelhos sobre as alternâncias de seu amor. Apenas o silêncio e o seu caminhar, que mordem o vulto arquejante de minhas tentativas úmidas que prosseguem fugindo do teu desamparo e quando consigo fundir-me na escuridão, o teu olhar vem me consertar a vida. Você me oferece um frio solitário pela casa inteira e eu começo a me montar e não me esqueço que tudo começa pelos pés. A minha aflição era conduzi-lo aos meus ecos, onde só restaram os meus olhos ocupados demais em te perceber. Você entrou, e eu era quase inteira gênero humano, mas sabia que alguma coisa iria acontecer. O medo atirado ao lado, não atrapalhou a procissão dos que amam de forma grave e profunda. Preciso acordar porque estou me perdendo na poeira dos meus cem anos. Fujo dormindo zombando de mim mesma, mas sem nenhum amargor.

Obediente, me deixo conduzir como uma criança e o nosso andar a passos juntos e largos reclamam o ruído de folhas secas e despedaçadas e você me dá o crepúsculo. Voa pássaro dourado nesse fim de tarde, rumo ao sol... Não, você é o próprio sol.

Marla Oliveira.

MULHER AO ESPELHO

                      

Hoje que seja esta ou aquela,
pouco me importa.
Quero apenas parecer bela,
pois, seja qual for, estou morta.

Já fui loura, já fui morena,
já fui Margarida e Beatriz.
Já fui Maria e Madalena.
Só não pude ser como quis.

Que mal faz, esta cor fingida
do meu cabelo, e do meu rosto,
se tudo é tinta: o mundo, a vida,
o contentamento, o desgosto?

Por fora, serei como queira
a moda, que me vai matando.
Que me levem pele e caveira
ao nada, não me importa quando.

Mas quem viu, tão dilacerados,
olhos, braços e sonhos seus
e morreu pelos seus pecados,
falará com Deus.

Falará, coberta de luzes,
do alto penteado ao rubro artelho.
Porque uns expiram sobre cruzes,
outros, buscando-se no espelho.

Cecília Meireles.

                                             

DIZ EM SEU SILÊNCIO

Para: Cláudia.

Seus passos eram lentos, mostrando o comportamento das dores reclamadas pela suavidade de seus pés. De olhos grandes, escoadouros de mares revoltos sentidos como continentes negros desejantes, impunha a seu sorriso a conversão de seu destino em ser mulher.

Havia mistérios entre o seu sorriso e o seu olhar. Olhos de amêndoas grandes, refletindo a suculência escorregadia do menino descalço, que sem nenhuma cerimônia, pisa sobre suas raízes e dela diz ser unicamente dono de suas cores e sabores. Sorriso de cartilha que tem propriedade sobre todas as palavras, mas com a doçura que se salva a si mesma. Ela precisa confessar que nessa bolha de sabão em que seus dias foram construídos, tornou-se amante de sua maior proeza: O silêncio de sentir falta. A sua via de excesso são palavras que ecoam brancas e fluem colorindo borboletas, e quando a dor se apresenta, ela prontamente calça os seus pés e numa dança intimista de considerações e resistências, elabora o seu vôo rumo a zonas interiores jamais possíveis de serem descritas. E de tanto pensar em tudo, tornou-se do tamanho dos abismos de suas tentativas, ultrapassando as barreiras do discurso e da “coisa”, tornando-se Ela, que se rende à profundidade e refinamento dos fragmentos da imortalidade de sua alma, sustentando as cortinas de ferro do universo imponderável do porvir.  Ela, que se conhece mesmo pálida, mesmo nua... Mesmo que numa espécie de sexto sentido que seja necessário subverter lágrimas em aceitações metafísicas.  E isso é delicado, é qualquer forma de dominação através da aceitação da distância e de seu reconhecimento. É criança, mar e mariposa. Densa, crua e poderosa. Vento que perpassa a ponte dos jardins que levam olores feitos de amor.

Marla Oliveira.