Quem te falou que desse plantio em minhas desordens, as sementes não estariam subjugadas à terra violenta de minhas decisões? Quem te falou, que quando ecoassem os trovões, eu, com imensos pés de gnomos, partiria logo, rumo aquela casa... Sim, aquela mesma casinha, em que os telhados apenas lembravam dentes sorrindo de dores e alacridades?
Quem te disse, menina, que de rosa se faz os momentos doces? Porque de rosa, se faz esse azedume que a boca aberta traz e escorre pelas vidraças da alma. E escorre mais alguma coisa, que ainda lateja e morre de frio, mas de forma tão profunda quanto a percepção de liberdade para o fracasso.
É magistralmente desconcertante, ocultar a consciência de finitude quando se capta com maestria, a ignorância do processo de desligamento de mundo, por vezes imponderável às ações humanas. Essa pálida vontade de correr sobre as pedras, é fundada nos desvarios que daqui por diante, tu chamarás de vida agônica. A mente, que são as minhas pernas, por vezes, me olha nessa casa de conceitos, meu cárcere escolhido divinamente como uma forma de contemplar a vida.
Alguém, com certeza já deve ter lhe contado, sobre os descalabros e desassossegos de nossa condição faminta de engodos. Alguém, que possui uma natureza descontinua, fantasiou Deus pra você, para que você delirasse morbidamente, em conformidade com o seu presságio.
Você sabe o que é dor, menina? É a senhora dos exemplos inacabados, pode ser a razão do frio, " fogo ateado a distância para o deleite das mãos ", o direito de não amar, cinquenta dias como se fossem cinquenta anos, mas pode ser principalmente o que não te sustenta.
Entenda e vai doer, mas vai doer cor de rosa.
Marla Oliveira.
Quanto hermetismo menina e quanta poesia!(suponho que o hermetismo é pramim mesmo, pobre leitor, que fico perdido nos labirintos das palavras-pássaros, de modo que pra você fica o conselho da sempre-deusa Clarice: “não sou hermética, pois eu mesmo me etendo”). Há, pra mim, nesse texto uma ânsia do que não alça vôo. Como um pássaro que timidamente sabe de sua condição mas que, por algum motivo, talvez pelo “azedume que escorre das vidraças da alma,” ou talvez pelo excesso de “percepção de liberdade para o fracasso” fique estanque, querendo correr “palidamente sobre as pedras” ao inveś jogar-se ao abrismo de ser plenitude!
ResponderExcluirlon_mattos@hotmail.com
" ...Ao abismo de ser plenitude..."
ResponderExcluirComo tem sabor (e cheiro doce), sentir de você esse comentário... Te sinto água, me sinto pedra... Pura carícia... Vc mesmo me entende! rs.
Obrigada por estar sempre comigo. Sempre saudades...